Operation Fallout Red Blizzard

Lore / Introduction

Hiver 2077. Col de Coldwater, Colombie-Britannique annexée.

Il fait nuit sur le col, et il fera nuit encore longtemps. Le soleil ne se lève plus vraiment ici, tout en haut du corridor de la Coquihalla : juste une lueur grise qui rampe deux heures par jour avant que la tempête ne la ravale. Le froid mord à travers l'acier, à travers la laine, à travers la peau. Les hommes d'ANVIL n'ont pas fermé l'œil depuis trois jours. Ils ont creusé leurs trous dans la neige gelée, tracé leurs cartes de tir d'une main qui ne sent plus rien, et ils attendent, les yeux brûlés par le vent, le souffle givrant sur le col du treillis, l'oreille tendue vers une lisière où le moindre craquement peut être un Dragon Cramoisi ou juste une branche qui cède sous la glace. C'est l'enfer le plus froid et le plus monotone qu'un homme puisse connaître : pas de gloire, pas de charge héroïque, juste l'attente, le froid, et la peur sourde de ce qui avance dans le blanc.

Et pourtant, loin d'ici, l'Amérique écrase tout.

Depuis la libération d'Anchorage, la marée s'est inversée. Le colosse industriel des États-Unis a craché ses légions d'acier sur le front : des colonnes entières de T-51b qui avancent dans la poudreuse comme des dieux de fonte, indifférentes aux balles, broyant les lignes chinoises sous leurs pas. Le ciel appartient aux Vertibirds, qui déversent le feu des miniguns et des lasers sur tout ce qui porte l'étoile rouge. Les usines de la côte ne s'arrêtent jamais ; le carburant de l'oléoduc Poseidon coule sans fin vers le front ouest. Là où l'Amérique frappe, la Chine recule. Ses divisions fondent, ses blindés brûlent, ses morts s'entassent dans la neige par milliers. La République populaire est en train de mourir, et tout le monde le sait, y compris elle.

C'est pour ça que la Red Blizzard existe. Ce n'est pas une offensive de vainqueur, c'est le coup de griffe d'une bête acculée. Incapables de percer le front, les Chinois ont lâché ce qu'il leur reste de mieux : leurs infiltrateurs en armure furtive, leurs derniers blindés. Non pas pour gagner, mais pour saigner l'ennemi. Frapper les arrières, couper l'oléoduc, semer la terreur dans le noir. Faire mal une dernière fois avant la fin.

Et le seul endroit où ils peuvent encore espérer porter ce coup, c'est ici. Au col de Coldwater. Le dernier verrou avant la jonction Poseidon et la route ouverte vers la côte. Pas de renforts avant l'aube, pas de gloire à ramasser, juste une poignée d'hommes épuisés, une ligne dans la neige, et l'ordre de ne pas céder.

Parce que dans une guerre qui se gagne ailleurs, il faut quand même quelqu'un pour tenir le dernier kilomètre. Cette nuit, c'est nous. On est l'enclume. Et que tout casse contre nous.